Con Anita ya habíamos hablado de tener un hijo, y habíamos hablado mucho sobre el momento en que deberíamos “intentar” tener un hijo. Lo habíamos conversado desde diciembre o noviembre, así que cuando el calendario se llenó de junio, supe que esos meses habían pasado tan rápido que solo Anita (voy a pedirle permiso para poner su avatar Simpson por aquí) se dio cuenta.  La sensación de que ahora no sólo era “descuidarnos” sino además querer/tener/hacer/buscar un hijo era extraña.

Me resultaba extraña (no incómoda, para nada) porque inmediatamente la alegría daba paso a los temores, a los pequeños miedos innecesarios de cosas que sucederán cuando cumpla doce o trece años. O cuando tenga que levantarme a mitad de la noche por escuchar su llanto. Y junto con eso las explicaciones de por qué no podrá salir a jugar de noche, de cómo funciona algún aparato, de por qué hay que ir al colegio y aprender mucho.

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Eso ha sido hace dos meses. La alegría ha ido guardándose un poquito adentro, casi como que saca la nariz por las mañanas y me alimenta, me roba sonrisas, me hace olvidar el trajín de la oficina. Ahora la consigna es cuidar a la mamá, a Anita. A veces sólo estar con ella, a veces engreírla, a veces compartir mis sueños, porque cuando ella comparte los suyos creo que todas las cosas pueden mejorar. Y cuando la escucho sé que mis sueños, pequeñitos, cálidos, hechos con un poquito de ella y un poquito de mí, son pequeñitos porque lo que viene será lo más grande de este mundo.

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